siete páginas restan,
algo más de
unos días restan,
unas semanas,
algo más de
unos años faltan,
algo más de
unos libros faltan,
algo más de
de unos videos restan,
algo más de
de unas clases restan,
algo más de
unas conferencias faltan.
Restan pocas paginas
(por qué no suma?)
para intentar acallarme,
como los escraches
acallan al acosador,
como las multitudes
acallan al presidente,
como los rifles
acallan al pensamiento
cuando escupen
sus balas frías
y son seguidos
por pesadas botas
llenas de miseria,
desolación y muerte,
Benjamin se suicidó
perseguido
por las SS,
solo se logra pensar
cuando la pistola
no posa sus labios
en tu frente.
Algo más de
siete paginas
y quiero un cigarro,
mis cigarros
cayeron enfermos,
manchas marrones
y sabor asqueroso
(o soy yo el
doliente),
fume unos cuantos,
definitivamente
mi descuido
no es un acto
fallido
es como
una confirmación
de la falla.
Páginas que se
desarman,
páginas que esperan
ser tatuadas,
páginas que me
arrancan de mis
ideas
y me introducen
en el desvarío
de sus renglones...
Eliza, compañera,
amiga,
intenté escribirte,
a ti y a “mi” filosofa
pero pues,
no salió,
sumercé.
-Derenif?
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