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domingo, 12 de julio de 2020

9. Paola

Faltan unas muchas páginas,

los días pasan y sigo teniendo muchos

(desafortunadamente?),

la base de datos se desarma,

se eliminan pedazos,

se reconstituye.

(substratos).

 

Faltan horas de trabajo,

horas que resultan

más eternas y provechosas

que mis días,

un día que dura

menos que una hora.

 

Faltan besos y sonrisas,

faltan vacíos debido a desamores,

lagrimones vaciados de potencia,

momentos eternos

que se desvanezcan en mi memoria,

faltan poemas

que nunca pudieron escribirse,

(nunca debieron escribirse?).

 

Faltan dos años,

dos deliciosos y tristes y felices años,

dos años sin letras,

falta un amor tan mío,

faltan tus besos,

faltan esas miradas,

las sonrisas en mi cuarto.

 

No eres tú,

éramos las letras y yo,

éramos mis manos y yo,

éramos mi voz cada vez mas

cortada, disipada, vagabunda,

dubitativa.

 

Los actos son más importantes,

los actos son más etéreos,

la memoria puede y se modela,

un agujero se llena,

un beso se imagina,

una caricia se inventa,

(pero)

las letras también son ficticias

aunque permanecen para ser borrones o enmendaduras

(no es eso lo que ocurre en la memoria?).

 

Te debo uno, dos,

te debo mil poemas,

cartas de amor,

besos en tinta,

caricias garabateadas,

que mi voz te lea poemas,

te debo dedicarte canciones.

 

Hice más por ti que por nadie

pero al final,

te di menos de lo que le di a cualquiera,

una voz extraña

reanimó mi poesía

(aunque pudo ser Carmona,

efectos secundarios de un buen Maestro)

reanimó estos dedos que rasguñan la revelación,

letras legibles,

ininteligibles como el Oráculo de Delfos.

 

-Edwin Yahir Galvis, Derenif?

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